tag:blogger.com,1999:blog-53028982011-04-21T21:39:03.384+01:00viver contamina-me.Isisnoreply@blogger.comBlogger401100tag:blogger.com,1999:blog-5302898.post-1121701775317611452005-07-18T16:49:00.000+01:002005-07-18T16:49:35.346+01:00

Enquanto este Sepsia vai definhando ao mesmo tempo que recusa assinar a sua própria certidão de óbito, novos fenómenos de contaminação surgem um pouco por toda a rede. É o caso deste site, que atraiu a minha atenção a meio de uma das minhas (raras) deambulações nocturnas pela esfera virtual. Homónimo deste blog, é uma forma diferente de sentir a colonização das horas e dos actos, registando os

Isisnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5302898.post-1112544219929293032005-04-03T16:44:00.000+01:002005-07-18T01:12:03.210+01:00

Há dias como hoje.Dias em que a vida acontece lá fora. para lá deste quarto, nada parece estar quieto. de cada esquina surgem pessoas que acorrem num frenesim aos seus altares predilectos - os religiosos, os naturais, os sociais, os de consumo... e enquanto uma explosão de luz leva um brilho de inquietude a todas as coisas, um sol tímido entra pela janela e pede licença para ficar.Em dias assim,

Isisnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5302898.post-1109004494506292312005-02-21T15:56:00.000Z2005-02-21T17:16:23.026Z

É um facto que Sepsia viveu (e ainda vive) quase sempre de despertares...mas foi o maior período de hibernação, este do qual acabei de sair.Poderia justificar-me dizendo apenas que mantive um longo e penoso quadro de santanite aguda, uma infecção oportunista fulminante que atacou Portugal de norte a sul e só foi erradicada este Domingo. E pensando bem, é assim mesmo que me vou justificar...Agora

Isisnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5302898.post-1090353910345673632004-07-20T20:24:00.000+01:002004-07-20T21:16:22.446+01:00

Desde o fim da última época de exames, comprometi-me a manter os sentidos bem despertos em busca de novos focos de contaminação.    Só não estava a espera de colher tão cedo os frutos de tal decisão: soube por fonte oficiosa que o primeiro-ministro de portugal pretende remodelar toda a arquitectura neoclássica do palácio de s. bento, da fachada aos interiores. de acordo com a mesma fonte, o

Isisnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5302898.post-1088793492244779072004-07-02T17:26:00.000+01:002005-07-18T16:52:23.380+01:00

Através deste blog, vejo-me como uma criatura que passa mais tempo a despertar do que a viver. talvez se não houvesse noite nem inverno e o sol me aquecesse o sangue a toda e qualquer hora...Decidi apagar O homem-réptil [1] (15/5/2004) deste diário de contaminação, por ser incapaz de vislumbrar as sequelas [2] e [3]. falhei na tentativa de alienar o ser humano das emoções inerentes à sua condição

Isisnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5302898.post-1080687664156574282004-03-31T00:01:00.000+01:002005-07-18T16:52:54.420+01:00

Foi em pleno sol de meia-noite que a criatura brotou da superfície de uma terra desolada. sacudiu a poeira dos ombros e olhou em redor. não sabia por onde começar, pelo que deixou-se caminhar em direcção ao monte mais próximo. de passo arrastado em passo arrastado, os cabelos longos roçavam as pontas no chão de cinza e poeira. um prurido impossível apoderou-se do corpo nu da criatura, que se

Isisnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5302898.post-1074869781121662492004-01-23T14:56:00.000Z2005-07-18T16:53:21.933+01:00

As últimas semanas resumiram-se a um mergulho profundo em alcatrão quente. hoje, cada gesto espontâneo é uma braçada em direcção à superfície.Foi o meu braço esquerdo que alcançou o bolso das calças e tirou uns trocos para pagar o bilhete de cinema. entrei na sala sem saber o que esperar de Lost in Translation, guiada pela evocação de fragmentos de memória do quotidiano (as palavras "sofia

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(Sepsia pede desculpas a quem aqui vem, por hábito, contaminar-se. um cocktail de dever académico, batalha antigripal e silêncio criativo atirou-me para um canto de embriaguez muda. retorno hoje, quase a 100%, para saudar o ano de 2004 desta forma:)Os meses e os dias são viajantes da eternidade. Assim como o ano que passa e o ano que vem. Para aqueles que se deixam flutuar a bordo dos barcos ou

Isisnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5302898.post-1069774174224437612003-11-25T15:29:00.000Z2005-07-18T17:02:40.900+01:00

Assim reza um caderno do Público sobre "O Cão":quando uma mulher se prostra para rezar, olhando de soslaio o seu traseiro assim oferecido, o sábio agitado pergunta se ela não tem medo que um deus venha por trás, uma vez que eles estão em toda a parte...

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mas conta-me: como é que é a vida aí?oh...é diferente.melhor do que cá?sim e não. enfim, não tem nada a ver. percebes?mais ou menos...digamos que estou rodeado pelo irreconhecível. é reconfortante e assustador ao mesmo tempo.também queria sentir isso de novo...porque é que não vens ter comigo?tenho medo de ir embora.medo? não tens idade para isso!talvez não...mas medo de quê?de voltar um dia e de

Isisnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5302898.post-1068919311670148822003-11-15T18:01:00.000Z2005-07-18T16:57:49.746+01:00

Abriste o portão com os olhos fixos no carro estacionado mesmo em frente. estavam à tua espera, impacientes, há pouco mais de cinco minutos...os teus cinco minutos da praxe, os cinco minutos que esquecem onde estão as chaves de casa, que compõem o cabelo frente ao espelho do hall de entrada, que escolhem um casaco quente do bengaleiro e se despedem da casa. entraste no carro, multiplicando-te em

Isisnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5302898.post-1068078259486075552003-11-06T00:24:00.000Z2005-07-18T16:58:17.066+01:00

Comecei a ler o Antídoto, de José Luís Peixoto. brevemente, tenciono passar os ouvidos pelo último trabalho dos Moonspell - Antidote, que inspirou o pequeno livro do escritor. procuro a correspondência sinestética entre o poético locus horrendus pintado em 11 quadros pela música e os 11 retratos capturados pela objectiva das palavras.Este tipo de relação artística recorda-me Kandinsky, que um dia

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Perguntas sem resposta sobre o abuso da palavra:que fazer dos momentos em que apetece calar a pessoa que está ao nosso lado?onde pára o respeito pelo silêncio cúmplice?como lidar com a urticária crescente provocada pelo contacto directo com a verborreia?porque é que não somos dotados de um órgão sensorial para o enfado alheio?até quando viveremos vulneráveis às dejecções verbais de outros, sem

Isisnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5302898.post-1066165147710785622003-10-14T21:59:00.000+01:002005-07-18T16:58:48.226+01:00

A vantagem de um jantar de curso com uma abstenção recorde de 97% é a possibilidade rara de envolver todos os convivas num fenómeno quase vestigial em noites de sexta-feira: a partilha de ideias.Assim que o álcool cumpriu a nobre missão de soltar o verbo em cada um de nós (mantendo as restantes faculdades acima do limiar da coerência, contrariamente a um ritual estuporante de fim-de-semana),

Isisnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5302898.post-1065131798755403382003-10-02T22:56:00.000+01:002005-07-18T16:59:42.873+01:00

Pensar nos outros, saborear a paixão por quem existe fora da minha fronteira...uma vida solitária hão tem horas suficientes para tal.Pudesse eu encurralar cada instante de ternura entre os dedos e prendê-lo com fita-cola às páginas de um caderno em branco...perder-me numa colecção de retalhos como me perco nos recortes do tempo...Mas tudo o que me resta é a imprecisão do registo distante e

Isisnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5302898.post-1062064208922174412003-08-28T10:50:00.000+01:002005-07-18T17:00:22.206+01:00

Ao fim de uma semana, posso dar por exorcizado o pequeno demónio outdoors, que tão confortavelmente se alojara na minha pessoa indoors no início do mês. com ele corri até Paredes de Coura, o meu festival de eleição - onde a beleza do local atira o cartaz para um plano secundário na minha lista de prioridades. não que o leque de actuações tenha sido alguma vez do meu desagrado...aliás, o festival

Isisnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5302898.post-1060818567792203772003-08-14T00:49:00.000+01:002003-08-28T11:03:59.873+01:00

Tempo de parar e respirar fundo a meio da minha peregrinação Sudoeste-Paredes de Coura (com escala de dois dias em Lisboa). enquanto a máquina lava a poeira da roupa e o corpo procura esquecer o cansaço, penso nos dias passados na Zambujeira da Mar, um a um... Dia 1 depois de montado o nosso pequeno abrigo e de uma tarde a fugir às achas do sol alentejano, com a noite chegou o alívio do ar

Isisnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5302898.post-1059436298596551602003-07-29T00:51:00.000+01:002003-07-31T23:05:48.306+01:00

e como se fosse impossível diminuir ainda mais a frequência de posts...o sepsia entra oficialmente em período de hibernação. poderá haver um leve pestanejar de quando em vez, ou mesmo despertares pontuais. se entretanto todos os fusíveis cerebrais forem substituídos... 3...2...1...ZzZzZz

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admito: o formato antigo deixa-me saudades... mas não se pode olhar o futuro com a nuca.

Isisnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5302898.post-1058226020284953512003-07-15T00:40:00.000+01:002003-07-15T01:44:03.666+01:00

.21 em dias destes, lembro-me daquele lugar-comum que diz: nove meses para sair do ventre da nossa mãe e o resto da vida a tentar voltar. porque é em dias destes que percebo: sou mais um processo de contaminação irreversível. nunca poderei tornar àquele estado de divina esterilidade...e cada ano que passa é um resto de vida que me coloniza.

Isisnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5302898.post-1058057659739880402003-07-13T01:54:00.000+01:002003-07-15T00:32:53.210+01:00

Porque é que o cão abana a cauda? R: Porque o cão é mais inteligente do que a cauda. Caso contrário, seria a cauda a abanar o cão. Ao ver a notícia da verdadeira história de Jessica Lynch (a soldado norte-americana tornada símbolo patriótico, ao ter sido capturada em combate pelo sanguinário exército iraquiano e salva pelos compatriotas numa aparatosa operação de resgate), não pude deixar de

Isisnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5302898.post-1057881842798533692003-07-11T01:04:00.000+01:002003-07-11T01:38:20.120+01:00

atlas acordei com o peso impossível do mundo sobre os ombros. num gesto atordoado, segurei-o para que não me esmagasse...mas os braços esgotavam a força em tremores sem resistência. fechei então os olhos, instantes antes de ceder... acordei um pouco mais: vi-me agarrada à minha própria cabeça.

Isisnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5302898.post-1057810940544913142003-07-10T05:22:00.000+01:002003-07-10T05:26:02.993+01:00

[ainda a neo-tertúlia] Importante: nenhum blog à portuguesa está completo sem uma contenda verbal com outro bloguista, cada qual arremessando o argumento mais virtuoso no respectivo blog até que o outro seja vencido (mas de forma alguma convencido). Houve quem lhe chamasse discussão, mas o nome não pegou...

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[neo-tertúlia] E se agora me dedicasse a exercer o estatuto de bloguista à portuguesa? Apenas preciso de três letras maiúsculas para assinar, uma compulsão renascentista para opinar sobre qualquer domínio da actividade humana, cinco blogs de comentadores da nossa praça mediática (um para citar com fervor, outro para condenar com esprit e os restantes para não parecer obcecada com os dois

Isisnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5302898.post-1057586646655537892003-07-07T15:04:00.000+01:002003-07-10T05:22:41.526+01:00

[lições.de.vida:formato.lugar.comum] Existe sempre uma idade para a estupidez concentrada. activa ou passiva. erosiva ou corrosiva. como convier... * Existe sempre uma fracção de segundo envenenada pela insanidade temporária. (será apenas uma?) * Existe sempre uma ideia que nos fulmina com a sua evidência insustentável. regra geral, todos os outros lhe são imunes. * Existe sempre um vestígio de

Isisnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5302898.post-1057201241409672742003-07-03T04:00:00.000+01:002003-07-03T04:00:41.253+01:00

mar azul a perder de vista, areia fina, sol escaldante, corpos bronzeados e tonificados, peitorais imponentes, bikinis reveladores, madeixas louras ao vento, sorrisos rasgados, caipirinhas à beira-mar, fim de tarde filtrado pelos óculos de sol, tempo feito de longos instantes... ...tudo o que a TV nos dá no interlúdio de um calvário académico. *liguei-te para esquecer o que tenho, não para

Isisnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5302898.post-1057193186570074292003-07-03T01:46:00.000+01:002003-07-20T18:52:41.876+01:00

All these accidents / that happen / follow the dot, coincidence / makes sense / only with you. You don't have to speak/ I feel. Emotional landscapes, / they puzzle me then the riddle gets solved and you push me up to / this state of emergency, how beautiful to be. State of emergency / is where I want to be. -Björk, Joga-

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a mim não me apanhas deitado!, disse à morte antes de se levantar. foi no momento em que a outra lhe escorria na testa e pelo canto da boca, vida em derradeiras gotas de saliva e suor. enxugou o rosto violentamente com a manga direita do pijama e, como pressentisse a ladra, ergueu o corpo cansado da cama de uma só vez, como se lhe ardessem os lençóis. muito direito, procurou-a pela casa...queria

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Os homens são uma parte pequena do mundo, e eu não compreendo os homens. Sei o que fazem e as razões imediatas do que fazem, mas saber isso é saber o que está à vista, é não saber nada. Penso: talvez os homens existam e sejam, e talvez para isso não haja qualquer explicação; talvez os homens sejam pedaços de caos sobre a desordem que encerram, e talvez seja isso que os explique. José Luís Peixoto

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alguns de nós foram talhados para a vida; outros são talhados por ela.

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após três semanas de semi-repouso, senti-me finalmente capaz de desfrutar de sete horas de rock ao vivo. foi no quase-defunto estádio de alvalade, que recebeu o super rock in lisbon antes de pôr o outro pé na cova. a salvo do caos de corpos que ameaçaria a minha (ainda) frágil integridade, assisti aos concertos na bancada poente, de modo a apreciar o palco e o recinto de uma ponta à outra (um

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numa daquelas promessas de estio que são as tardes quentes de maio, o meu corpo débil impediu-me de gozar o sol e o ar da rua. sentei-me então ao computador e sujeitei a minha psique actual a uma bateria de testes psicológicos. eram minimamente elaborados e razoavelmente bem construídos, com um toque de humor e um propósito definido: o entretenimento da cobaia acima de tudo. no fim do escrutínio

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três:placebo a cada instante que aquele ponto vermelho-vivo me foge da vista, páro e penso: como seria erguer a cabeça, para além do que a nuca permite... e encontrar uma qualquer forma de existência manipulando caprichosamente um intenso foco de luz vermelha? que valor teria então o meu olhar?

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dois:ensaio um ponto vermelho-vivo serpenteia em meu redor, frenético. o seu rasto enlaça-me o olhar, excita-me...persigo-o agora por um trilho sinuoso e (sempre) incerto... mas assim que pouso nele as mãos em concha, torna-se transparente. e foge... foge sempre diante do meu olhar.

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um:controlo ao longo de uns palmos de chão, estendi um corpo indolente. sobre a sua nudez, um manto de hipnose e contemplação... todo o mundo cabe no meu olhar.

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penso: há quanto tempo não concebo uma boa teoria da conspiração...não exercito e expando as minhas sinapses paralelas... - houve um tempo e um espaço em que não fazíamos mais nada senão relacionar todas as coisas do mundo, umas com as outras, promiscuamente...e maravilharmo-nos com o nexo aparente dos nossos argumentos. quando vivemos aqui, as coisas do mundo confrontam-nos uma a uma...

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de interlúdio em interlúdio, é demais e sabe a pouco... tarda a hora em que me cumpro. tenho pavor a mais um minuto de sobra. e canso-me de tremer... é o Tempo que não se cansa de sobrar. chega sempre para todo o nada que faço.

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Há dias, sabes, em que gostava de ser como o gato e que me tocasses sem desejar encontrar quaisquer sentimentos a não ser o que se exprime num espreguiçar muito lento - um vago agradecimento? - e que depois me deixasses deitado no sofá sem que nada pudesses levar da minha alma, pois nem saberias o que dela roubar. Pedro Paixão

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dei início a um ciclo de vinte e oito dias fora do tempo. um ritual de fuga que tem lugar todos os anos, entre a páscoa e a queima das fitas. em cada escapadela, condensar a vida útil num saco de desporto e o tempo útil num desdobrável com horários de comboio...tudo o mais será preenchido por momentos de pura, inebriante e deliciosa inutilidade. * tudo o que interfere com o homem pode ser

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escorrem gotas grossas pelo corpo em frente ao espelho embaciado. paira no ar o vapor quente de um duche prolongado. as mãos agarram a toalha...com ela percorrem os traços líquidos de uma a outra extremidade... eliminam os últimos vestígios de água. os dedos começam a contar as células uma a uma... 100.000.000.000.000 ao todo... 90.000.000.000.000 delas não são mais que micróbios simbiontes.

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